Tu massacres ton enfant, écrasant ses fragiles os de tes mains. Tes guerres échangent des vies comme des pièces de monnaie contre des lignes sur des cartes, pour le pouvoir, pour l'argent, peignant le monde de nuances de chagrin. Tes murmures allument des feux, brûlant maisons et espoirs, consumant l'avenir.

Tu asservis ceux que tu devrais protéger, enchaînant la liberté de mains de fer, indifférent aux larmes de tes esclaves, pour une coupe de miel.

Tu combats ceux qui ne veulent qu'aimer, car tu méprises la couleur de leurs yeux. Tu trônes sur des mensonges, tranchant le tissu de la confiance, aveugle à l'abîme que tu as créé.

Tu pourrais danser avec les papillons sous le soleil matinal, voler au-dessus des mers bleues, des terres et des rivières, jouer avec les oiseaux et les abeilles. Goûter à leur miel, à leur joie. Au lieu de cela, tu choisis les ombres, terres d'élevage pour la peur et la trahison, où l'air est saturé des cris des perdus et des brisés.